Poesia custode dell'anima

C’è un punto in ombra, un posto fresco. Un posto dove la vita germoglia. Dove le ombre e le luci si alternano, quasi musicalmente. Va custodito. Un punto dove non c’è la dominazione del deserto. Lì il deserto viene negato, se pure da un piccolo rivo d’acqua. Un posto che è segreto. Se il seccume, il torrido lo conquistano allora non c’è più vita. E’ la nostra anima. O chiamatelo spirito, o luogo del fiato primario, chiamatela come vi pare. Ma c’è quel luogo di noi e nostro non è. Non lo dominiamo ma esiste. Ed è fresco, vitale, irrigato. L’anima dell’uomo è il suo riparo. Nessun terribile potere gliela può violare. Lì è sempre fresco, anche se fuori il sole o i fari di ogni polizia visibile ed invisibile picchiano duro. Lì mormora una conversazione sempre nuova. E’ il segreto dell’uomo, come dicevano gli antichi e ripeteva Ungaretti. La poesia custodisce quel luogo, ne aumenta la forza. Aumenta l’anima nel torrido che fiacca ed uccide.